Meu criador é muito sábio e surpreendente, pois esse que vejo refletido no espelho, esse que possui 1.85 cm, que pesa quase 100 quilos... Durante muitos anos acreditei que esse cara fosse eu, mas para minha surpresa, descobri que esse não sou eu!

Eu, o eu principal, o verdadeiro eu sou aquele que conduz o eu grandalhão ao banheiro, que o coloca diante do espelho, que pensa e ordena o que o eu casca vai fazer, que determina qual será seu próximo movimento...

Eu sou aquele que julga o  certo ou errado, que vez por outra se desarmoniza com o bonitão que me conduz... Há momentos em que ele deseja algo e eu concordo, mas depois compreendo que o oposto é o melhor. Outras vezes cedo as pressões desse camarada que, por vezes insiste em errar.

O eu falso sente frio, fome, calor, dor, sono... O verdadeiro sente saudade, medo, alegria, tristeza, arrependimento... e uma dor diferente da que o outro sente; é uma dor muito mais aguda.

A simbiose é perfeita, um depende do outro. O verdadeiro depende do falso, pois esse último possui limitações e fraquezas que são necessárias para o engrandecimento do autentico.

Eu, o verdadeiro, sou o que esta redigindo essa página, mas o outro esta dificultando minha capacidade de enxergar e raciocinar; os olhos desse brutamonte fracote já estão pregando. É, não será possível terminar, terei de colaborar; afinal de contas, preciso de suas mãos pra redigir o texto e ele esta muito cansado.

Vou aproveitar que ele vai dormir para dar umas voltas por aí. Talves lá para as bandas do Alasca, quem sabe até para o Cazaquistão! Mas sempre atento com meu "parça" que, ainda levantará na madrugada para urinar.

A “madrugada” avança, silenciosa e gélida.

No horizonte, as fileiras do “dia” se formam iluminadas, prontas para atacar.

O céu sangra.

A “noite” bate em retirada.

Uma sinfonia de sabiás anuncia que o “dia” atacará com sua arma mais poderosa.

Catapulta do tempo municiada, disparo feito. Gigantesca bola de fogo lançada no ar.

O céu se ilumina.

O frio se dissipa.

A “noite” se refugia, fica entrincheira no hemisfério oposto.

O “dia” reina febril a medida em que a enorme esfera incandescente cruza o céu anil.

As horas seguem, um crepúsculo abóbora se forma na linha que costura céu e mar.

É hora da “noite” mostrar o seu poder bélico.

Trajando majestosa túnica negra ela sombreia um dos pontos cardeais.

A medida em que avança, dizima impiedosamente toda e qualquer luminosidade deixada pelo “dia”, que recua.

A artilharia pesada que a serve inicia massivo bombardeio com miraculosos morteiros, que lançam seus projeteis para além da estratosfera e deixa o céu salpicado, apinhado de pontinhos brilhosos.

A catapulta do tempo se prepara para lança sobre o céu noturno a mítica pérola que influencia marés, que hospeda poderoso santo guerreiro, que transforma homens em feras e que seduz poetas.

A rainha “noite” tem impressas em sua gigantesca túnica negra, lua obesa e estrelas sem fim.

A “madrugada” segue, avista ao longínquo a “alvorada”, fiel e atenta sentinela do “dia”.

Pássaros iniciam gradativa e confusa cantoria.

Por detrás das distantes cordilheiras, o “dia” ergue lentamente uma de suas pálpebras...

Segue o link da trigésima edição da revista eletrônica "Literalivre".

O texto acima encontra-se na página 155

https://www.calameo.com/books/005409554fa3e0440c308

https://cultissimo.wixsite.com/revistaliteralivre/n%C3%BAmeros-2021 

Retornando do interior da Bolívia, estava eu absorto numa página em branco do Word, os dedos apostos sobre o teclado do laptop aguardavam sintonia adequada para inundar a tela com palavras que pudessem retratar algum fato ocorrido na viagem. Até que, surpreendido por balbucios, ouvi acidentalmente a conversa dos vizinhos das poltronas de trás... Sem resistir aquele comentário os dedos iniciaram – quase que involuntariamente – vigoroso sapateado sobre o tablado das letras.

*

Como assim?! Não! Não! Só pode ser brincadeira. Se Elvis que era uma cara comum, um sujeito como outro qualquer, há quem brade a plenos pulmões que ele não morreu! Por que aquele que, talvez seja o único, genuinamente imortal do globo, morreria? 

Os deuses da literatura assim que são entronados na ABL são condecorados com o nobre e honroso título de “Imortais”. Status que todos sabemos ser meramente simbólico, fictício, mas em se tratando do nosso pra lá de centenário arquiteto, isto é um fato, é verídico.

“Oscar Niemeyer morreu”. "Chupa essa manga!"

Entre numa tendinha, por exemplo. Num lugar público qualquer onde o povão fervilhe e pergunte a qualquer um sobre a idade daquele que edificou Brasília, e não se surpreenda se algumas pessoas responderem sem titubear, com firmeza e imprecisão. “110 ou 112 anos”.

É provável que as especulações ganhem números ascendentes. “Que nada! Ele já passou disso! Deve estar com quase 120, ou mais!”. “Que 120! Ele deve estar beirando os 145”...

A verdade é que ninguém confirmaria essa idade, mas também tenho certeza que ninguém duvidaria.

Nós brasileiros, num contexto geral nos habituamos, nos adaptamos a ininterrupta e longeva marcha existencial que o arquiteto imprimiu no subconsciente da nação, das pessoas, que em algum momento do cotidiano perguntam despretensiosa e corriqueiramente sobre Oscar Niemeyer, como ele está, qual sua atual idade... Perguntas comuns e corriqueiras que pululam nos mais remotos cantos do nosso Brasilzão, como quem pergunta pelo placar de uma partida de futebol.

Todos, mesmo sabendo que a imortalidade é fruto da ficção, mesmo cientes dessa impossibilidade, lá no fundo acreditamos na imortalidade de Niemeyer. Essa possibilidade foi construída sem questionamentos, sem o peso desconcertante que as coisas extraordinárias causam. Esse fato foi penetrando e se fixando na cultura nacional de tal forma que ninguém parou para analisa o tamanho dessa aberração, simplesmente aceitaram essa condição de vida eterna.

Ansiamos sem perceber por informações. Sejam numa nota de jornal, num noticiário televisivo, na internet ou até mesmo através de um amigo de trabalho, de um parente ou vizinho; algo ou alguém que nos sacie a sede de informação, que nos diga algo sobre o nosso imorredouro projetista.

Quando os comentários não circulam, quando a estiagem de informações é longa, uma angustia, um inexplicável vazio nos acomete e esse peso estranho só desaparece quando as notícias informam que o último representante do clã dos “Macleod” soprou mais uma chama.

Morre fulano, empacota sicrano, bate as botas beltrano... Mas o Oscar tá lá, firme. Ignorando ou ignorado pela morte, rompendo anos, apagando velinhas.  Nessa marcha, de ano em ano, de década em década ele atravessou as fases, varou a 3ª idade, desdenhou da velhice, tornou-se ancião e sem ser detido conquistou a imortalidade. É verdade que ele tem andado um tanto quanto debilitado. As estadias nos hospitais tem se tornado frequentes, mas e daí? Quem nunca se hospitalizou? Quem nunca passou por sucessivos exames? Momentos ruins são comuns em qualquer idade, mas daí morrer é muito diferente, é inconcebível. É sem dúvidas uma das maiores brincadeiras que fizeram com nação brasileira.

“Oscar Niemeyer morreu!”. "Chupa essa manga!"

*

Pequena pausa para refletir e analisar o texto.

O voo já se aproximava do seu destino, o aeroporto do Rio já inundava as vistas, do outro lado era possível vislumbrar a nave niteroiense. O MAC era imponente e tornava as terras de Araribóia diferentes, privilegiadas.

É isso!...

*

Os dedos prosseguiam em seu balé literário.

Abduzido talvez!  Convocado para projetar naves espaciais modernas, mais sofisticadas para os “manos” de outros orbes ou quem sabe tenha ido buscar inspirações em outros planetas para no futuro nos presentear com construções mais brilhantes, mais extraordinárias, mais curvilíneas.

*

No desembarque, guardei meus pertences com proposital lentidão, afim de que pudesse percorrer com os olhos a estirpe dos sujeitos que proclamaram aquela aberração.

Eram dois Bolivianos de meia idade, cabelos grisalhos, trajavam ternos escuros, bem alinhados. Aparentavam ser empresários. Por de trás, acompanhando seus passos eu sacudia a cabeça em negação e resmungava mentalmente comigo mesmo “Como podem falar uma bobagem dessas?”

Assim que pus os pés do lado de fora do avião, um objeto grande que pairava no ar atraiu minha atenção, fez com que minha face se volvesse para o alto, em sua direção. Olhei ao derredor e as pessoas seguiam tranquilas, em profunda alienação ao objeto que me petrificara.

No interior do flutuante, através de uma espécie de vitral, similar a uma escotilha, um homem idoso acenava com a mão trêmula em minha direção. Atordoado e pasmado, com o coração a tamborilar, cheguei a pensar em alucinação, pois somente eu enxergava aquilo.

O idoso abriu a “escotilha”, deixou cair algo no solo. A nave partiu célere num movimento vertical e desapareceu nas nuvens, como em um acender e apagar de lâmpada. Obvio que fui verificar de que se tratava. Depois de alguns passos, agachei e recolhi do chão dois instrumentos, caminhei para o saguão do aeroporto, sentei-me, religuei o laptop para finalizar o texto enquanto avaliava o compasso e o escalímetro que acabara de pegar.

Enquanto a máquina iniciava fui cumprimentado por um antigo vizinho que passou acompanhado de uma bela e madura mulher. Ele abraçou-me efusivo e indagou-me.

– Está chegando ou partindo, Dr. Ernesto?

Retribuí o carinho e informei que estava chegando. Ambos partiram embalados por uma conversa agradável e finalmente pude concluir o texto.

*

Está efetivamente comprovado “Oscar Niemeyer não morreu e ponto final.”

*

– Quem é o sujeito? A mulher perguntou ao meu vizinho sobre mim.

– Dr. Ernesto. Duvidoso médico psiquiatra. Respondeu de pronto enquanto prosseguiam, e acrescentou - Dizem que ele é metido nesse negócio de "ufologia”.

O texto encontra-se na página 36 da referida revista física acima exposta.